Этот рассказ сочинил мой муж - Дима. По его просьбе выкладываю его сюда.
Жил на свете маленький цветок. Никто и не знал, что он есть на земле. Он рос один на пустыре; коровы и козы не ходили туда. А что туда ходить? Это ж пустырь: воды нет, еды нет, прятаться от солнца негде, землю мять неинтересно, твёрдая она, да и вообще, непригодное для жизни место… Ну, нечего там делать вааще, правда… Одно слово – ПУСТЫРЬ.
А цветок там жил. Ну, не цветок ещё, так, росток маленький. Но жил. Цеплялся своими маленькими корешками за землю, пытался вытягивать из неё хоть какую-то влагу, может и ещё что-то получалось оттуда вытянуть, но не много. Короче, понятно дело, жилось ему не сладко. Пустырь как-никак.
И, как часто бывает при такой жизни, любил он злиться и сетовать… на судьбу, на сухую землю, на солнце, которое так печёт, на ветер, который его сюда забросил, на своё никчемное существование, на местного садовника… На всё то, на что обычно сетуют цветы на пустыре. И было это, наверное, его самым любимым занятием. Он занимался этим утром, когда просыпался и возвращался из какого-нибудь красивого сна. Он занимался этим вечером, когда засыпал. И днём, когда ему нечем было заняться, он делал это. Ну, а заняться ему было и так нечем, он же на пустыре жил. А там… ну вы сами знаете: ПУСТЫРЬ. И так много он этим занимался, столько разных форм и способов освоил, столько объектов для своего гнева перепробовал, что мог по праву считаться Мастером. Это стало, в каком-то смысле, делом его жизни. Если раньше он и знал, что можно делать что-то другое, просто ему не до этого было, то со временем основное занятие настолько поглотило его, что он забыл про всё остальное.
В общем, так вот он и жил на своём пустыре.
И вот однажды, когда он воздел листья к небу в очередном приступе злости, он увидел нечто необычное, непривычное, чего он никогда раньше не видел, нечто, что приковало его внимание, что заставило забыть, зачем он поднял свои листья. Так он и застыл в неподвижности, глядя на явление удивительное, как по своему внешнему виду, так и по сути происходящего. Он видел летящую по небу бабочку. Она несла в лапках розовый лепесток и летела навстречу ветру. Маленький цветочек даже не подумал, зачем ей этот лепесток, он вообще потерял способность мыслить в тот момент и, как заворожённый, смотрел на эту красоту.
А бабочка летела себе и летела. Иногда ветер дул ей навстречу, тогда она просто расправляла свои крылышки и отдыхала, отлетала на некоторое расстояние назад, а когда ветер стихал, с новыми силами летела вперёд. Так понемножку она продвигалась в нужном ей направлении. А цветочек смотрел на это, затаив дыхание, и что-то необъяснимое происходило в нём. «Она… Как… Она же… Как такое может быть…», - обрывки мыслей убегали от него. Он захотел подпрыгнуть, дёрнулся, его корешки углубились в землю и… Опа! Там оказалось больше влаги!
У него сразу появилось желание расти, развиваться; и в то же время он понял, что многого ещё не умеет. С этого дня он стал учиться новым вещам. И ему казалось, все стали ему помогать, хотя в общем-то делали всё то же самое: солнце дарило тепло, ветер – прохладу, дождь – живительную влагу. Через некоторое время он научился вытягивать корешки и искать воду, научился сворачивать листочки в жаркий день, экономя влагу, научился танцевать на ветру, радоваться солнцу, быть благодарным дождю и многому другому. За это время он уже достаточно вырос и окреп, и в какой-то день он почувствовал что-то необычное внутри, какое-то новое ощущение рождалось в нём, то тёплое, то щекочущее, незнакомое и очень приятное. Такое большое, сильное и в то же время нежное и светлое. Ему захотелось отблагодарить всех, кто помогал ему: солнце, небо, облака, ветер, землю, всех-всех-всех… может даже ту бабочку. Он захотел поделиться тем, что накопил в себе, тем, что в нём родилось, захотел открыться всему миру…
И он раcцвел…
